30 noviembre 2013

¿Ultraísmo, Escolástica?... No sé...El dilema está ahí...






¿Ultraísmo, Escolástica?... No sé
 ¿Ultraísmo, Escolástica?... No sé  
que mundo regirá lo que pensamos.
Filósofo que quiere lo más bello,
perplejo ante este mundo en silogismos,
construyo conjeturas, pensamientos,
retorcidos caminos del saber,
que busca en su maraña nuevas luces...
Pero tu Poesía sobresales
por encima de vanas conjeturas,
baluarte de los modos trascendentes 
igualarte no hay nadie que a ti pueda.
Poesía...eres cántico sin notas,
sin fusas, semifusas ni corcheas:
La forma más sublimé de lo excelso.
Un cuerpo de mujer que tiene nombre.
Suprema, irracional, te envuelve el fuego
que abrasa cuanto toca sin quemarnos.
Te quiero por encima de otras ciencias,
profundas, sinuosas, evidentes,
que quieren y no pueden conmovernos.
Escrito por  -azpeitia-
el 26 de Septiembre de 2013
en Cabra (Córdoba )


HOY ME LEVANTO AGRESIVO...Rima interna y a lo vivo…



HOY ME LEVANTO AGRESIVO...Rima interna y a lo vivo
Hoy me levanto agresivo,
incisivo, petulante,
distante del besa manos.
Mundanos gestos falaces
capaces de dar el timo
al primo que los escucha, 
pues mucha es la verborrea
que arrea el que nos adula
que especula en nuestro ego.
Ruego por estos motivos
dubitativos, conscientes
por diferentes razones
que misiones que nos mueven
conlleven duros, furtivos
los votivos dulces versos,
los perversos, los hirientes,
silentes e intencionados
de malhadados poetas
cuyas cuartetas chirrían,
desafían lo elegante
no espante lo que han escrito
a su bendito auditorio.
Monitorio de este ensayo
que de soslayo he metido,
no he prescindido de rima
que encima llaman interna
y en el "Galerna" he compuesto.
Dispuesto estoy a que expreses
los reveses del destino. 
Si es fino lo que aquí lees,
no pelees di  "me gusta"...
Si no te asusta el teclado
un taimado "comentario"...
Escrito por  - azpeitia -
En ZuhaitzOndoan 
en la Sierra de Carrascoy
el 17 de Noviembre de 2013


EL HOMBRE DESCONCERTADO…Superado por todo lo que ocurre al margen de su voluntad....




EL HOMBRE DESCONCERTADO
Hoy me atrevo a decir que eres inepto,
que estás desconcertado, que no sabes
moverte en este mundo sin tropiezos.
Te han hecho, utilitario para un rato
Igual que un viejo móvil, obsoleto,
un fácil subproducto de lo humano
que está manipulado desde niño,
llenándote de historias la cabeza,
allá donde quisieron convertirte
en títere del circo del gobierno
Construido con los viejos catecismos
de un lado los cristianos, de otro ateos,
no sabes donde nace el río Ebro,
quien dio la vuelta al mundo en una Nao,
que Fleming no es defensa del Osuna.
Es fácil, los sicarios son artistas
del arte de comernos el cerebro,
de hacernos unos súbditos sin alma.
¿Quién fue el que diseñó este horrendo crimen,
la izquierda, la derecha, el centro amable?  
Los maestros de ocasión, no opositaron
entraron de interinos por el dedo,
no sé de qué partido da lo mismo,
convierten a los niños en borregos
que balan en dialectos lugareños
que sirven para andar en alpargatas,
romántico residuo de hace siglos.
Los unos quieren que vayas a misa,
que todo lo que ganes para el Domund,
derecha acomodada enriquecida
de rentas, canonjías y prebendas
de siglos de una historia oscura y triste.
Los otros que obedezcas a tu vientre
hacerse del poder es un orgasmo.
El Euro que te sobre para Suiza.
Comunistas que reparten la miseria
en todos los países que gobiernan
nos quieren ocultar la antigua Rusia.
Democracia Social que no ama España
no puede defender a los currantes,
hay cosas que han seguido inalteradas;
amables Sindicatos los de Franco,
el sueldo de este mes lo da el Gobierno.
Jamón, cerveza y vino su bandera.
Sociatas de salón y restaurante,
al que no es como ellos, es fascista.
¿Sabrán lo que es fascismo estos mendrugos?
Hoy todo el mundo sabe los que han sido,
ladrones del dinero, de ilusiones
que han hecho despertar viejos nazismos
¡No escaparántenemos apellidos!
Parece no hay remedio a este dislate
¿Volver a lo anterior? ¡Más de cien años!
Hará falta una guerra, muchos muertos
la historia la repite el que la ignora.
Quien piense diferente se equivoca,
mirando en el pasado está el ejemplo
Los hombres siempre acaban en lo mismo;
se marchan al combate ilusionados.
Matarse es un deporte  divertido.
Se ve en todos los Cines;muere el malo.
Mañana no será un sueño adorable,
mañana no será lo que esperamos
 Escrito y diseñada la imagen, por  -azpeitia-
en Monturque (Córdoba)
el 20 de Septiembre de 2013



Cansado estoy de la prosa...que nunca puede ser verso....




Cansado estoy de la prosa...
Cansado estoy de la prosa

que quiere ser poesía,

de la que abusan algunos

que juegan a hacernos necios

con torpes cartas de amor,

odas a una escoba sorda,

a un árbol que bebe sidra,

al futuro sin tacones,

manifiesto a un gran partido

de políticos corruptos,

a un honesto sindicato...

Vacías de contenido

sin imágenes que arrastren

que a Picasso confundieran

superan al que los sigue

hasta volverlo atontado.

En este romance "blanco"

yo propongo que se atrevan

con formas que tienen nombre

que han escrito y han tratado

los clásicos desde antaño.

Octosílabos valientes,

de un castellano romance,

como hallazgo musical

más fácil para el que versa.

Recio como un vino añejo

se le pega al paladar

al qué ejerce de rapsoda...

Lo paladea con gusto

y emociona al que lo escucha.

Otras formas necesitan,

musa, talento, fuerza...

¿Son difíciles?... ¡Lo sé!...

Mas me gusta el desafío.

De nacimiento humanista,

acepto siempre los retos,

No me importa de quien vengan...

No tengo miedo a las formas,

a la métrica difícil,

al verso libre sin trabas.

Escribo en prosa y en verso...
Escrito por  - azpeitia -
En ZuhaitzOndoan 
sierra de Carrascoy
El 17 de Noviembre de 2013



Treinta monedas...




Treinta monedas...



Sobre la mesa oscura de madera,

son treinta las monedas amarillas

con la efigie de un César de hace siglos.

No brillan ya sus caras desgastadas.

Son precio de una vida que se escapa

que apuesta por seguir en esta tierra.

Son de oro, con relieves, maleables.

Se dejan masticar por los expertos.

La vida es muy distinta en cada una.

Si hablaran de su historia, ¡Una aventura!

Un libro llenarían entre todas.

Ocultas, enterradas, escondidas,

vivieron  en los sitios más extraños...

El pecho de una dama distinguida,

la bolsa genital de un viejo turco,

sentina de una Nao de Fenicios,

el huerto de un Procónsul de la Galia...

La mesa es la frontera de dos hombres

dispuestos a vencer desde su lado.

Negocian en voz baja. No se sabe

que extrañas ambiciones les corroen.

Sus ojos muy abiertos los delatan.

El muerto nos dirá, quien ha perdido




Escrito por azpeitia-

en Jaén.



DECIMA ESPINELA… Dedicada a los poetas parásitos…



DÉCIMA ESPINELA, dedicada a los parásitos que tratan de copiar sin

ningún tipo de escrúpulos los textos ajenos, y que  deambulan por la red en

busca de inocentes poetas, que vuelcan en ella su alma y sus poemas,

tratando de aunar voluntades, e ingenuos promueven Encuentros, Eventos

u otras formas similares de expresión poética.

DECIMA ESPINELADedicada a los poetas

parásitos

¡Ay! Del que quiere aparentar
no sabe lo que le espera,
ya que busca la manera
de vivir sin trabajar
dedicándose a robar
el trabajo a los poetas,
sin saber que eso es inútil
pues la fama que es tan fútil
los ve como marionetas
que no riman ni cuartetas.
Escrito por  ~ azpeitia ~  en
Córdoba el 4 de Septiembre de 2013