El Palco

Poesía sobre un cuadro de Auguste Renoir.

Niní en primer plano modelo de pintores de Montmartre,

en segundo plano el hermano Edmon de Auguste Renoir.

Renoir no halló comprador y lo vendió por 425 francos a

un marchante parisino "Le père Martin".

Luz y sombra espléndidos
en un encanto inimitable, empleando el color negro, rechazado en aquellos momentos por el impresionismo.

Detrás de la ventana del cuadro, Niní,

estás ausente.

Tienes los ojos tristes,

y tu frente

se pierde en el páramo frío

de tu cara.

Miras al fondo, y no ves nada.

El rictus de tus labios enmascara

prudencias y silencios...

algún llanto.

Quizás allá en el fondo en la penumbra,

la butaca vacía,

la sombra tenue de alguien que estuvo

y ya no está, buscas silente.

Tus manos se deshojan,

las flores mienten.

Mientras, tú, arrogante Renoir

buscas delante,

una cara bonita, una ocasión,

quizá una cita.

Ignoras con desdén quién te acompaña.

A nadie extraña.

Tu fama de burgués, tu aburrimiento,

no permite atender esta comedia,

ni un intermezzo, ni un concierto.

En este cuadro Edmond,

entre grises y negros, eres atrezzo.

azpeitia 15 de Febrero de 2008

A Antonio Machado poeta

Hoy te remedo Antonio

tu voz de castellano,

y un silencioso grito

se ahoga en mi garganta.

En Híspalis romana,

en la Ishbiliya mora,

queda la luz intensa

de infancias añoradas.

Meseta de Castilla,

páramo seco,

llenó el amor

del resto de tu vida.

De prosa en prosa,

de rima a verso,

heptasílabos al sol

quintetas muertas,

se inervan y se abrazan

al largo endecasílabo

pesado de añoranzas.

Parece que hoy no cantas

Poeta de otros tiempos,

soneto de otras tardes,

la pluma está cansada.

Ayer....sí, fue ayer

Pusiste nombre

a las piedras,

a las curvas de aquél río,

a las laderas dormidas

de amaneceres de frío.

Y en los brazos de este olmo

cobijaste tu ternura,

una ternura de siglos.

Poeta profundo,

poeta muerto.

Cantaste lo eterno

lo que dura...

Te llevo dentro.

azpeitia 12 de Febrero de 2008

Soneto Irredento....

The Dream of Sir Lancelot at the Chapel of the Holy Grail

Escribiré sonetos en el viento,

sumergiré las letras enredadas,

imploraré a los duendes y a las hadas,

que no me quiten nunca un argumento.

Me beberé hasta el cáliz de un convento.

Le romperé las puertas humilladas.

Mancillaré las hostias consagradas.

Un cura torpe predicará -memento-.

Será una ceremonia muy cristiana,

en la capilla sur de un camposanto.

Celebraré con vino mi partida;

Y no veré jamás otro mañana,

porque seré poeta de otro canto,

en otra dimensión...en la otra vida.

azpeitia 8 de Febrero de 2008

Te volveré a leer te lo prometo...

Dibujo original de Juan Raffo Forjadores.net

Agitas las palabras sin usarlas

clavadas a este extraño maderamen,

sin orden ni concierto que se entienda.

Propósito baldío de poeta

tratar que quién te lea te comprenda.

Mensaje misterioso de tu verso,

procaz a veces, a veces manso,

otras insulso, vacuo, inaguantable.

A dónde vas poeta no te vayas.

Dijiste que tus versos eran dulces,

locuaces, directos, deslumbrantes,

colmillos de una aspid que te envenena,

saetas puntiagudas que se clavan,

profundas al rincón del sentimiento.

Sorprendido te leo en tu valor,

de llamar poesía a lo que escribes.

Confundes lo profundo con lo oscuro,

retorcidas volutas de tu prosa,

enredadas en frases que me ahogan.

No dejas respirar lo circunscrito,

las hiedras que te nacen son mortales.

No temas si me ves algo perplejo,

te volveré a leer, te lo prometo.

Te volveré a leer en la otra vida,

descansado lugar de eternidades,

donde el tiempo se muere sin remedio,

donde el verde de un valle me sosiegue,

a la sombra de un árbol sin ramaje.

Leeré tu prosa transnochada,

deshojaré tu libro con ternura,

lo tiraré al espacio sin remite.

azpeitia 3 de Febrero de 2008