30 noviembre 2013
¿Ultraísmo, Escolástica?... No sé...El dilema está ahí...
¿Ultraísmo,
Escolástica?... No sé
que mundo
regirá lo que pensamos.
Filósofo que
quiere lo más bello,
perplejo ante
este mundo en silogismos,
construyo
conjeturas, pensamientos,
retorcidos
caminos del saber,
que busca en
su maraña nuevas luces...
Pero tu… Poesía sobresales
por encima de
vanas conjeturas,
baluarte de los
modos trascendentes
igualarte no
hay nadie que a ti pueda.
Poesía...eres
cántico sin notas,
sin fusas,
semifusas ni corcheas:
La forma más
sublimé de lo excelso.
Un cuerpo de
mujer que tiene nombre.
Suprema,
irracional, te envuelve el fuego
que abrasa
cuanto toca sin quemarnos.
Te quiero por
encima de otras ciencias,
profundas,
sinuosas, evidentes,
que quieren y
no pueden conmovernos.
Escrito
por -azpeitia-
el 26 de
Septiembre de 2013
en Cabra
(Córdoba )
HOY ME LEVANTO AGRESIVO...Rima interna y a lo vivo…
HOY
ME LEVANTO AGRESIVO...Rima interna y a lo vivo…
Hoy
me levanto agresivo,
incisivo,
petulante,
distante
del besa manos.
Mundanos
gestos falaces
capaces
de dar el timo
al
primo que los escucha,
pues
mucha es la verborrea
que
arrea el que nos adula
que
especula en nuestro ego.
Ruego
por estos motivos
dubitativos,
conscientes
por
diferentes razones
que
misiones que nos mueven
conlleven
duros, furtivos
los
votivos dulces versos,
los
perversos, los hirientes,
silentes
e intencionados
de
malhadados poetas
cuyas
cuartetas chirrían,
desafían
lo elegante
no
espante lo que han escrito
a
su bendito auditorio.
Monitorio
de este ensayo
que
de soslayo he metido,
no
he prescindido de rima
que
encima llaman interna
y
en el "Galerna" he compuesto.
Dispuesto
estoy a que expreses
los
reveses del destino.
Si
es fino lo que aquí lees,
no
pelees di "me gusta"...
Si
no te asusta el teclado
un
taimado "comentario"...
Escrito por - azpeitia -
En ZuhaitzOndoan
en la Sierra de Carrascoy
el 17 de Noviembre de 2013
EL HOMBRE DESCONCERTADO…Superado por todo lo que ocurre al margen de su voluntad....
EL HOMBRE DESCONCERTADO…
Hoy me atrevo a decir… que eres inepto,
que estás desconcertado, que no
sabes
moverte en este mundo sin
tropiezos.
Te han hecho, utilitario para un
rato…
Igual que un viejo móvil, obsoleto,
un fácil subproducto de lo humano
que está manipulado desde niño,
llenándote de historias la cabeza,
allá donde quisieron convertirte
en títere del circo del gobierno…
Construido con los viejos
catecismos
de un lado los cristianos, de otro ateos,
no sabes donde nace el río Ebro,
quien dio la vuelta al mundo en una
Nao,
que Fleming no es defensa del Osuna.
Es fácil, los sicarios son artistas
del arte de comernos el cerebro,
de hacernos unos súbditos sin alma.
¿Quién fue el que diseñó este
horrendo crimen,
la izquierda, la derecha, el centro
amable?
Los maestros de ocasión, no opositaron
entraron de interinos por el dedo,
no sé de qué partido… da lo mismo,
convierten a los niños en borregos
que balan en dialectos lugareños
que sirven para andar en alpargatas,
romántico residuo de hace siglos.
Los unos quieren que vayas a misa,
que todo lo que ganes para el
Domund,
derecha acomodada enriquecida
de rentas, canonjías y prebendas
de siglos de una historia oscura y
triste.
Los otros que obedezcas a tu
vientre
hacerse del poder es un orgasmo.
El Euro que te sobre para Suiza.
Comunistas que reparten la miseria
en todos los países que gobiernan
nos quieren ocultar la antigua
Rusia.
Democracia Social que no ama España
no puede defender a los currantes,
hay cosas que han seguido
inalteradas;
amables Sindicatos los de Franco,
el sueldo de este mes lo da el
Gobierno.
Jamón, cerveza y vino su bandera.
Sociatas de salón y restaurante,
al que no es como ellos, es
fascista.
¿Sabrán lo que es fascismo estos
mendrugos?
Hoy todo el mundo sabe los que han
sido,
ladrones del dinero, de ilusiones
que han hecho despertar viejos
nazismos…
¡No escaparán…tenemos apellidos!…
Parece no hay remedio a este
dislate…
¿Volver a lo anterior?… ¡Más de cien años!
Hará falta una guerra, muchos
muertos
la historia la repite el que la
ignora.
Quien piense diferente se equivoca,
mirando en el pasado está el
ejemplo…
Los hombres siempre acaban en lo
mismo;
se marchan al combate ilusionados.
Matarse es un deporte divertido.
Se ve en todos los Cines;…muere el malo.
Mañana no será un sueño adorable,
mañana no será lo que esperamos…
en Monturque
(Córdoba)
el 20 de Septiembre
de 2013
Cansado estoy de la prosa...que nunca puede ser verso....
Cansado estoy de la prosa...
Cansado
estoy de la prosa
que quiere ser poesía,
de la que abusan algunos
que juegan a hacernos necios
con torpes cartas de amor,
odas a una escoba sorda,
a un árbol que bebe sidra,
al futuro sin tacones,
manifiesto a un gran partido
de políticos corruptos,
a un honesto sindicato...
Vacías de contenido
sin imágenes que arrastren
que a Picasso confundieran
superan al que los sigue
hasta volverlo atontado.
En este romance "blanco"
yo propongo que se atrevan
con formas que tienen nombre
que han escrito y han tratado
los clásicos desde antaño.
Octosílabos valientes,
de un castellano romance,
como hallazgo musical
más fácil para el que versa.
Recio como un vino añejo
se le pega al paladar
al qué ejerce de rapsoda...
Lo paladea con gusto
y emociona al que lo escucha.
Otras formas necesitan,
musa, talento, fuerza...
¿Son difíciles?... ¡Lo sé!...
Mas… me gusta el desafío.
De nacimiento humanista,
acepto siempre los retos,
No me importa de quien vengan...
No tengo miedo a las formas,
a la métrica difícil,
al verso libre sin trabas.
Escribo en prosa y en verso...
Escrito
por - azpeitia -
En
ZuhaitzOndoan
sierra
de Carrascoy
El
17 de Noviembre de 2013
Treinta monedas...
Treinta
monedas...
Sobre
la mesa oscura de madera,
con
la efigie de un César de hace siglos.
No
brillan ya sus caras desgastadas.
Son
precio de una vida que se escapa
que
apuesta por seguir en esta tierra.
Son
de oro, con relieves, maleables.
Se
dejan masticar por los expertos.
La
vida es muy distinta en cada una.
Si
hablaran de su historia, ¡Una aventura!
Un
libro llenarían entre todas.
Ocultas,
enterradas, escondidas,
vivieron
en los sitios más extraños...
El
pecho de una dama distinguida,
la
bolsa genital de un viejo turco,
sentina
de una Nao de Fenicios,
el
huerto de un Procónsul de la Galia...
La
mesa es la frontera de dos hombres
dispuestos
a vencer desde su lado.
Negocian
en voz baja. No se sabe
que
extrañas ambiciones les corroen.
Sus
ojos muy abiertos los delatan.
El
muerto nos dirá, quien ha perdido…
Escrito
por –azpeitia-
en Jaén.
DECIMA ESPINELA… Dedicada a los poetas parásitos…
DÉCIMA ESPINELA, dedicada a los parásitos que tratan de copiar sin
ningún tipo de escrúpulos los textos ajenos, y que deambulan por la red en
busca de inocentes poetas, que vuelcan en ella su alma y sus poemas,
tratando de aunar voluntades, e ingenuos promueven Encuentros, Eventos
u otras formas similares de expresión poética.
ningún tipo de escrúpulos los textos ajenos, y que deambulan por la red en
busca de inocentes poetas, que vuelcan en ella su alma y sus poemas,
tratando de aunar voluntades, e ingenuos promueven Encuentros, Eventos
u otras formas similares de expresión poética.
DECIMA ESPINELA… Dedicada a los poetas
parásitos…
¡Ay! Del que quiere aparentar…
no sabe lo que le espera,
ya que busca la manera
de vivir sin trabajar
dedicándose a robar
el trabajo a los poetas,
sin saber que eso es inútil
pues la fama que es tan fútil
los ve como marionetas
que no riman ni cuartetas.
Escrito por ~ azpeitia ~ en
Córdoba el 4 de Septiembre de 2013
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