25 diciembre 2012

DESNUDO TU CUERPO DE MENTIRAS...poesía del Poeta Azpeitia


DESNUDO TU CUERPO DE MENTIRAS
(Es el desnudo de una mujer contemplado con los ojos del amor)
Desnudo tu cuerpo de mentiras,
de huecas vestimentas
de embelecos,
diseño elemental de la belleza
erguido en la vorágine del mundo,
arrostra la bravura... el oleaje
que empuja las tormentas del deseo,
que apaga las malicias de la envidia
revuelta en la ceniza de su fuego
que lo hacen más hermoso exuberante,
relieve en claro oscuro de una danza
que en un trémulo vibrar
de hermoso trazo
dibuja notas
sin sonido alguno…
Tus firmes senos son un canto amable 
sinfonía acabada que va al cielo 
oteros que dan vida a los que nacen
eterno desconsuelo en la esperanza
del que mira en disimulo de soslayo,
queriendo adivinar lo que no existe.
Hurgando en el azar la suerte ciega
de un gesto que apacigüe su impaciente
deseo de gozarlos como un lerdo 

Un páramo de paz suena en tu vientre
llanura de esperanza de otras vidas…
el centro planetario de lo humano.
En el blanco satén de tus costuras
fulgura tu perfil casi perfecto,
armonía, diapasón, conjuro, hechizo,
de lo que es claro rotundo
más que evidente….
la obra en la que un dios juega sus bazas.
Geométrico desdén el de la ciencia
que olvida de las formas
la más clara…
el vértice brutal que esconde sueños,
la magia oscura que de la luz se oculta.
Un tigre que dormido en su pereza
devora sin piedad todas las fuerzas
y al contrario que le asedia y pone cerco,
le arría sus banderas… las deja blandas.
De un mástil tan soberbio, un triste trapo…
Trinchera inalcanzable de los necios,
Generales son de pega en el asedio
quienes buscan la victoria sin la llave
del amor que nunca miente …entre las manos.
La  fuente de la vida está en lo hondo.
Corola de prudencia son sus labios
en la íntima humedad que fertiliza
el milagro que no entienden
los más doctos.
Praxíteles posó su eximia mano
en el arco caudal de aquella estatua
que revive hoy en tu cuerpo lo sublime…
sin mármoles azules o rosados…
Un Eros del amor
de carne y hueso…
Escrito por  -azpeitia-
para Amaya en Fuengirola
el 24 de Diciembre
de 2012


17 diciembre 2012

LA MESA 52...


LA  MESA  52…
 (Primum vivere deinde philosophare)
Respuesta a la poesía de Amaya

del mismo título inserta en Face Book.


 Son las 15: 30h


 Solo el ruido de las olas

una mesa con dos sillas,

de papel los aderezos,

de papel las servilletas.


Diciembre nos deja espacios

de soledad en la playa…

que está vacía de huellas.

La mar le borra los sueños.


El amor busca alimento

necesita buenas viandas…

no se nos muera del hambre

que el camino tiene espinas, 

se vuelve el andar muy lento

y se fatigan las almas.


“Esto ya no es el verano”

Nos comenta el camarero…


Tu sonríes…muy contenta.


“¿Cómo siempre los señores?”


Mientras, anota el pedido…


“Un - Rueda - que esté muy frío.

La paella de marisco

de espesor solo un dedito…”


Agregas con gesto amable


“Y para matar el tiempo

que tardan en la cocina,

sardinas atravesadas

por ese palo asesino

que huelen a sal marina

con el humo del olivo

que resucita a los muertos…”


La arena se vuelve de oro,

el sol declina sus rayos…

nos sentamos en la orilla…

estrechamos los espacios.

Al horizonte dos barcos

que mueven sus alas blancas…

Las gaviotas hoy navegan

como naves perezosas

reposan sobre las olas

no quieren volar… se cansan.


“¿Quieres que escribamos algo

que recuerde este momento?...”


Me dices mientras yo apreso

tus manos entre mis manos…


“Fue cincuenta y dos la mesa,

lo cantaba el camarero…

Sus dígitos suman siete,

número mágico llaman

quienes entienden de suertes.”


Afirmo mientras tu juegas

con las piedras de la orilla,

que juntas suman mil años

quizás muchos mas… no sé

para que sean redondas

cuanto tiempo habrán rodado.


Tus ojos vuelan muy lejos

el mar te llena las venas…

tu respirar es profundo

quisiera saber que piensas.


Mas… me conformo con verte

enredada en tu cabello

que el viento mueve y agita

enrevesado de brillos

sobre tu rostro entre sombras.


La noche se envuelve en frío,

el silencio se acobarda,

el sueño pide un abrazo,

despacio nos alejamos…

El poema está acabado…


escrito por   -azpeitia-

en Fuengirola el 8 de Diciembre

de 2012



06 diciembre 2012

MAÑANA ES HOY A CADA INSTANTE......del Poeta Azpeitia



MAÑANA ES HOY A CADA INSTANTE


Mañana es hoy a cada instante

donde las vidriosas realidades

de los espejos agrietados

del escalofrío trepan la espalda

y los cristales rotos juegan sucio,  

penetran con un sordo dolor

la piel del entendimiento.


No podrás evitarlo

las márgenes de tu río

están invadidas

por la selva de las dudas

raíces que todo lo abrazan

y se nutren de nuestra savia roja.

Malolientes mandrágoras

de amable aspecto,

de verde intenso,

que adormecen el gusto de vivir.


Exangües de un pálido desdén

los ojos desvarían su mirada,,

la voz se vuelve torpe

se quiebran las paredes de la vida

el vacío de las puertas sin salida

nos llevan al cruel engaño

de la oscura nada

donde los cantos de sirena

arropan la mentira

eternasiempre eterna.


Huésped de nuestras fatigas,

la falacia se hace grande

inerva nuestro ser, se hace muy densa,

imprescindible

creíble, necesaria.


Mañana es hoy a cada instante,

el futuro se queda en su quimera,

un torpe desengaño,

un viaje inútil

a la esperanza de azul marengo

oscura por el uso

de los otros

de los que nunca

extenderán sus manos

prietas de avaricia,

vacías de amor

Extraños compañeros

de un viaje sin retorno


escrito por  - azpeitia

en Úbeda a 5 de Diciembre de 2012



20 noviembre 2012

PROPÓSITO…INÚTIL.....escrito por El Poeta Azpeitia



PROPÓSITOINÚTIL


Queremos sin saberSiempre es lo mismo,

hacer de nuestra nada una evidencia

un salto mortal sin escaleras

y hacemos del futuro un viejo acaso

las manos que se aferran sin materia

a un pálido señuelo

desquiciado.


Arañan en la tierra vehementes

los cándidos ilusos de la historia

un de teorías de leyendas.

Rebuscan en las trazas del subsuelo

 las huellas que dejaron otros seres

pobladores del mundo hace mil años.

Se fueron al silencio en su secreto

de formas de vivir desconocidas.

El único misterio bien guardado

en labios que sellaron lo imprevisto

de la muerte que apaga los anhelos.


Así, sin enterarnos pasa el tiempo

Cruzándose de brazos nos contempla,

asume su tic tac con displicencia

sonríe socarrón

nada le inquieta

un ocho que tumbado es infinito,

 su único horizonte apasionado.


 Ni el ansia de vivir es suficiente

de miles de millones confiados

en precesoraciones mojigatas

de viejos sacerdotes de la farsa

que tratan de engañar

la paz del alma.


No quiero vaticinios, presagios duendes,

Arúspices  de mi entraña desgarrada

en mesas del martirio

que propician

la dulce ignorancia de los muchos.


Las manos suplicantes del milagro

unidas con la fuerza de los miedos

sienten la soledad inexplicable

 del último vestigio de la vida

que es solo sombra leve entre las nubes

del canto melodioso de la alondra.


Yo sé que nadie entiende de este juego

en el que no se gana la partida

sentados a la espera de los dados

que ruedan abrazados a la suerte

el único regalo del destino
 escrito por  -azpeitia-
en Úbeda el 16 de Noviembre
de 2012


12 septiembre 2012

EL FUEGO INSOMNE DE LA TIERRA.... escrito por el Poeta Azpeitia

El Fuego insomne de la tierra
No viene vacío el aire
viene de lejos cansado,
las entrañas retorcidas
por los gritos de la angustia
que le sube por las venas. 
Brilla el carbón de los hijos
entre banderas igualdas
Las brasas lo abrazan todo,
el griterío son madres
que lo llenan de improperios,
de súplicas a la nada.
Ojos huecos que lo miran,
suenan al paso del viento
Sinfonías que se acaban
Son de piedra, de madera,
de los huesos descarnados,
que crepitan como dientes
apretando rabia y miedo.
El humo se envuelve en grises,
polvo y cenizas unidos,
se lleva la vida lejos
donde habitan las galaxias,
porque vivir es un sueño
de gargantas imposibles
marchitas de soledades,
de blasfemar en silencio
No viene vacío el aire,
sabiduría del tiempo
que recorre los caminos.
Viene cargado de nubes
de niños hechos de lluvia
que llorarán blancas aguas
que harán que la piedra seca
vuelva a ser desierto verde
la vida tenga sustancia
entre puñales de muerte.
Alegría de un momento,
de un siglo, quizás de menos.
Mañana las rojas llamas
fuego insomne de la tierra,
un millón de veces mil
la vestirá en negros tules
azuzado por el hombre
por la venganza del cielo 
por los celos de la luna
de verse en el mar pequeña
escrito por  - azpeitia
en Madrid el 11 de Septiembre de 2012