ERRORES PACTADOS

                                  

                                       

 

                           ERRORES PACTADOS…

 

Error de estar anclado en lo que es falso.

Lo falso tiene luz ¡Sus defensores!

 

Ayer yo te pedí que la apagaras

que todo fuera a oscuras

en silencio.

 

No quiero más la luz de lo superfluo

errores maquillados para ingenuos.

 

Afuera está escondida

la mentira

en tul ilusión, azucarada.

 

La fe de erratas

que prologa tantos textos

es siempre vil disculpa

oculta lo perverso sin desdoro.

 

Añagaza locuaz, quizá una trampa

corrige lo evidente, lo disfraza

asume su papel de magisterio

haciéndonos creer lo que no es cierto.

 

Hoy pienso que tú y yo

somos distintos

creemos lo evidente sin remilgos

cerramos los espacios

al vacío

a los errores pactados

en “boudoire” reservados

a elegantes demiurgos

elegidos

por la ciega suerte.

 

Queremos que la errata sea nuestra,

sin más aditamentos

ni melindres.

 

La fe se la añadieron los ladinos.

 

¿Quién puede corregir nuestros errores?

No queda otra salida que ¡Nosotros!

 

La fe del carbonero es de otro siglo.

 

 

Escrito por - Azpeitia, José Antonio

ECOS POÉTICOS DE RADIO

 Gracias María Sánchez Román por tu cariño y tu atención. Un fuerte Abrazo......

EN UN RELOJ CUALQUIERA

                                            

                                          

          EN UN RELOJ CUALQUIERA…

 

No me queda otro verso

que me inspire.

No sabría decirte

si ahora estoy despierto

si la luz que me llega

es negra o blanca.

 

Sólo oigo el suspiro

de tu aliento  

rítmico, acorde

de tu eterno sueño.

 

Hoy el tiempo

se asoma

a nuestra alcoba  

juega con las pautas

sentimientos, ritmos

quiere jugar

como siempre

en nuestra contra.

 

Son las tres de la mañana

en un reloj cualquiera,

colgado de una iglesia

sin parroquia.

Sobre la mesa dejo

un papel escrito

la pluma con que adorno

los signos que dibujo

al ritmo de un concierto

de ideas que te lleguen

que hagas tuyas.

 

La calle muda

no tiene

ya habitantes.

Mañana volverá

a ser bulliciosa  

pasado y al otro

habrá más calles

que rían y que lloren

sin saberlo  

de la lluvia y el sol

que los inunde.

 

Hoy tengo ya

mil versos para darte

mil palabras

mezcladas

con caricias.

 

Un inmenso deseo

de quererte, de sentirte

de abrasar mis manos

en tu cuerpo.

 

Hoy el tiempo

se acaba

nos deja

no nos habla

corre alocado

el viento que lo lleva.

 

No volverán

minutos que perdimos  

minutos que dejamos

 con las manos

abiertas sin tocarnos.

 

Mañana será tarde  

no habrá tiempo  

el tiempo que ha pasado

ya se ha ido.

Soñando que era nuestro

lo perdimos.

 

El río de la vida

es nuestro dueño  

el agua que ha corrido

ya no moja

tus labios encendidos

ni los míos.

 

Dejar marchar el agua

sin beberla,

tirar la vida por la borda

a ciegas  

marcar los tiempos

sin saber su espacio  

propósito febril

es nuestro sino.

 

Las tres y media son,

y sólo siento

el aire lento

salir de tus pulmones  

el leve susurrar

de tu cuerpo

si te mueves,

entre edredones blandos

que cubren

tus tibias desnudeces.

 

Roto el encanto

del tiempo que nos queda

hoy ya es mañana

en un reloj cualquiera.

 

Escrito por – Azpeitia, José Antonio -

EN LA VUELTA DEL CAMINO

                                           

                                          

                     EN LA VUELTA DEL CAMINO

 

Sobre ti, nace y muere
inexplicablemente
lo que de sublime tiene la vida.

Y no hay más allá
porque sin ti, la nada es vacío
y el vacío no muere
no puede morir
no tiene recuerdo.

¿Tú crees que el recuerdo muere?
Si es así, dime entonces que será de nosotros.

Pregúntales a las estrellas
que nos vieron
si ellas olvidan.

Se ha hecho de noche en nuestras vidas
te has cogido a mi brazo
hemos andado en silencio, lentamente
casi sin fuerzas.

Lejos ya, en la vuelta del camino
has mirado atrás por última vez
todo estaba apagado
y tu abrazo ha sido aún más fuerte.

¿Será quizás, que seguiremos juntos
hasta que encontremos la luz?

Después, nada podrá ya separarnos.

Hemos viajado tanto tiempo unidos
en la noche
que nuestros ojos
se han acostumbrado a verse.

 

Escrito por Azpeitia, José Antonio

EN LA PIEL DE TUS DESEOS...

 

                                         

                                  INTROITO…

 

Hoy la poesía, la música,

las imágenes forman un todo
nunca soñado por un creador

si es que el creador existe
o sólo el creador es

la sombra de su tiempo

fundido en el deseo de otros.

¿Viajar a la velocidad de la poesía?

No es posible, nunca la poesía

será alcanzada por la luz.

-Azpeitia, José Antonio-

y sigo…

 

 

EN LA PIEL DE TUS DESEOS

 

Desnudándome de toda mi estructura

de pudores infundados

de absurdos prejuicios de este cuerpo

me visto en la piel de tus deseos.

 

Hoy me abandono

me entrego por entero

a la sublime lucha de ser feliz

en tu felicidad sin dudas

abierta a la incertidumbre

de lo que nunca dominaremos.

 

Me despojo precoz de lo inútil

¡Fuera los trapos!

El precio es alto ¡Lo sé!  

Tú ya me entiendes

si es que hoy tú puedes

resistir los errores

que me inundan.

 

Jugar duro, apostar fuerte  

medir distancias

esa es mi suerte.

Extendiendo tu mano  

y yo la mía

no alcanzamos la dicha

que se oculta

en el último deseo, que es la vida.

 

El manantial que nace en nuestras bocas

se sumerge, crece y nos inunda

de deseos, de sueños

de profundos espacios que nos dejan

con la miel en los labios, sin tocarnos.

 

Ese Tántalo cruel, que es la distancia

entre las palabras y los hechos

nos castiga sin ecos, sin latidos

muertos de sed, y un dulce frío. 

Escrito por Azpeitia, José Antonio

 

Escrito por -Azpeitia, Jos

EN LA CARA Y EN MI FRENTE

                                           

                                          

               

              EN  LA  CARA  Y  EN  MI  FRENTE…

 

 En la cara y en mi frente

escrito lo llevo todo  

no es preciso preguntar.

 

Es evidente.

 

No pregunta el olmo

al pájaro furtivo

que anida

por qué, en el bosque

inmenso  

sólo eligió su rama.

 

A tu puerta llamé un día

nunca me diste las llaves  

se abrió en silencio

sin quejarse.  

 

Llena de medias luces

circunscritas a tu imagen

mis anhelos desnudaron

la fuerza de tus palabras

el brillo animal de tus ojos

un aura sutil violeta

envolviéndote apagada.

 

Es un milagro la vida...

 

Es evidente.

 

La marca de tus manos

en las mías

ya no es fugaz

es caricia, sosiego  

está en mi cuerpo mortal

grabada a fuego.

 

Es trascendente.

 

No pregunta el cauce

al agua que le llega

atormentada  

a dónde alocada va

de dónde, si huye viene.

 

Si tú me preguntaras

que es amor

te diría que me mires

 muy despacio

como siempre.

 

En la cara y en mis ojos

escrito lo llevo todo

no es preciso preguntar.

 

Es evidente.

Escrito por Azpeitia, José Antonio

 

é Antonio

EN EL DINTEL DE TU PUERTA

 

                    

                  

EN EL DINTEL DE TU PUERTA…

 

 En el dintel de tu puerta

voy a colgar dos palabras.

“Nere biotza” es amalgama

de una expresión que te suena.

 

Son dos palabras muy viejas

de un lenguaje de mil años

que no se dicen en vano

que no resultan ajenas.

 

En ese marco de piedra

quedan firmes y grabadas.

Que no se queden sin alas

que todo el mundo las vea.

 

Corazón mío traduces

y es eso lo que te digo.

Nadie estará sorprendido,

y eso nada lo destruye.  

Escrito, por Azpeitia, José Antonio

 

ELUCUBRACIONES POETIFORMES

 

                                        

                 ELUCUBRACIONES       POETIFORMES…

 

Imaginar, sin mucho fundamento

es tarea frugal de los poetas

que buscan inspiración

en cualquier sitio.

Sí, he dicho bien, en cualquier lugar

en el Metro, en el Bar, en la calle  

en plenilunios de alcohol y ruido

en las cloacas de los tugurios

llenas de sugerentes poemas

daguerrotipos sobre el cemento

obscenos grafitis.

En el entierro de tu peor amigo  

en las variopintas Webs  

en las películas del Oeste Americano.

En las sustancias milagrosas

que acceden sin permiso al cerebro

En el “porro” hábilmente liado con una mano.

 

Ahora, el uso de la Red, de la araña informática  

le hace dudar de su vocación.

 

Algunos lugares  

le inducen a las ideas más extrañas.

Revuelve en la jocosa verborrea

de gentes aburridas  

de la injuria cuartelaria

barriobajera  

de los porteros de una fábrica de noche  

de hijas de papá desparramadas.  

 

De los jóvenes locos  

que buscan aventuras    

en la selva de una virgen de segunda mano  

de las mujeres seducidas y abandonadas

en los asientos de atrás de un utilitario  

que sueñan con un varón educado y sensible.

 

En las sobrias relaciones

de los viernes noche  

en los atletas del sexo solitario  

que piensan que lo real es peligroso.

Sadomasoquistas  

de “Intente hacerlo en su casa”.

Románticos Marrón Glacé

en Mousse al “Chocolat”.

En los libidinosos de ambos sexos  

expertos en juegos corales.

En la vulgar vida diaria.

 

Al fin…

en el fondo de reptiles de un Ayuntamiento  

en la prensa corrupta irreductible

que sobrevive impensablemente

con la cohesión textual de sus redactores

confundida con la de un bachiller cursi

sin recursos sintácticos.

 

Este algo tan variopinto, tan excitante  

es el suculento caldo de cultivo de la inspiración

que nunca dejará que los ripios se malogren  

que las mentes preclaras, tecleen frenéticas

las temblorosas manos emborronen

las inmaculadas cuartillas  

que el numen prodigioso de los vates  

no se vuelva… inexorable, lánguido  

quejumbrosamente torpe

como en mi caso…

 

 

Parafraseándome a mi mismo

– Azpeitia, José Antonio –